Баобабов нет

Но, если туп, как дерево - родишься баобабом
И будешь баобабом тыщу лет, пока помрешь.


В.Высоцкий.

Любимые стихи.

Эдуард Асадов.

Попутчица.

        — Мой муж бухгалтер, скромный, тихий малый,
	Заботлив, добр, и мне неплохо с ним.
	Но все-таки когда-то я мечтала,
	Что мой избранник будет не таким.

	Он виделся мне рослым и плечистым,
	Уверенно идущим по земле.
	Поэтом, музыкантом иль артистом, 
	С печатью вдохновенья на челе.

	Нет, вы не улыбайтесь! Я серьезно.
	Мне чудился громадный, светлый  зал
	И шум оваций, яростно и грозно
	К его ногам катящийся, как вал.

	Или вот  так; скворцы, веранда, лето, 
	Я поливаю клумбу с резедой, 
	А он творит, И сквозь окно порой 
	Нет-нет и спросит у меня совета.

	Вагон дремал под ровный стук колес... 
	Соседка, чиркнув спичкой, закурила. 
	Но пламени почти не видно было 
	При пламенной косметике  волос.

	Одета ярко и не слишком скромно,
	Хорошенькое круглое лицо,
	В ушах подвески, на руке кольцо,
	Вишневый рот и взгляд капризно-томный.

	Плывет закат вдоль скошенного луга,
	Чай проводник разносит не спеша,
	А дама все описывает друга,
	Которого ждала её душа.

	Чего здесь только нет: талант, и верность,
	И гордый профиль, и пушистый ус,
	И мужество, и преданность, и нежность,
	И тонкий ум, и благородный вкус…

	Я промолчал. Слова нужны едва ли?!
	И все ж хотелось молвить ей сейчас:
	«Имей он все, о чем вы тут сказали,
	Он, может быть, и выбрал бы не вас».
	1961 год.

Борис Барский.

* * * * *

	Вы лежали в гамаке
	С сигаретою в руке
	И невольно искривляли
	Тело где-то в позвонке.

	Вы лежали у реки
	Ни близки, ни далеки,
	И губами выдували
	Слюни, словно пузырьки.

	Я хотел быть ветерком,
	Я хотел быть гамаком,
	Грудь Вам лапками царапать
	Легкокрылым мотыльком.

	Я хотел бы быть рекой,
	Гладить Вас своей рукой,
	Гладить волосы и тело –
	Вот я ласковый какой.

	Я хотел быть ветерком,
	Я хотел быть мотыльком,
	Только на хрен Вы мне сдались
	С искривленным позвонком.

Игорь Сорин.

Одиночество.

        Одиноко. Ох, как одиноко!
	Гаснет вечер, и ветер затих.
	Мне остались лишь грусть и надежда,
	И угрюмым выходит мой стих.

	Все ушли, отвернулись, отстали,
	Даже сумрак уснул в блеске луж.
	Не дышите! -я вас умоляю.
	Мне не нужно тепла ваших душ.

	Не хочу, не могу, не желаю...
	Я уйду, не смотрите мне вслед.
	Я игрок, но я честно играю,
	Мне темно, но я вижу свой свет.

	Мне б тепла, но огонь задувают.
	Мне б в костер фразы прожитых лет,
	Но лишь пепел, как лист, опадает
	С недокуренных мной сигарет...

	Одиноко. Ох, как одиноко
	И уныло, но кажется мне, -
	Не один я сейчас задыхаюсь
	В этой грязью залитой стране.

	Всем тем, кто...
	7 ноября 1989 г.

Новости сайта
и другая
полезная информация:


Hosted by uCoz